Sem título

Um bolo feito de farinha e sal, mel e vinagre, caramelo e pimenta.

A mistura incongruente da minha rotina

Faz-me sorrir triste e suspirar com resignação esperançosa.

Tempo acrescenta camadas, me endurecendo contra minha vontade.

Inevitável.

Como os anéis vistos no corte de um tronco de árvore,

Revelando a sua idade.

Em princípio, eu posso correr para a floresta,

Dançar enlouquecidamente em torno de uma fogueira,

Cantando a plenos pulmões para que o frustração desapareça.

(Ah, daria tudo por uma voz forte e vibrante da Mariza).

Eu posso viver a vida de um sonho,

Cercada apenas por ar e luz, música e arte,

Amor e liberdade.

A tela do computador sorri para mim,

Incrédula com estas palavras digitadas em sua superfície.

O mundo é feito de paredes, agendas, listas,

Notas fiscais, recibos, contratos, memorandos,

Todos mesclados no tecido de

Ordem Nítido das 24 Horas dos Sete Dias de semana.

Eu tenho duas escolhas: me rebelar e mandar tudo para o inferno,

Pagando as consequências da tentativa vã

De me libertar.

Ou cantar. Tão bem como consigo. Sem querer ser uma musa, uma Mariza, uma Celine Dion.

E brincar nas ondas, deixando as águas quentes

Envolver meu corpo nu, me renovando outra vez.

E saltar em uma pilha de folhas caídas.

Fazer desenhos na areia do devaneio mais recente.

Tanto faz se eles desaparecerem com a próxima onda.

Eu sempre posso criar de novo.